лазила в инет....вот понравился отрывок из произведения,которое называется "Письмо самому себе":
"Живёшь ты среди людей или один в лесу, значения не имеет. Ты всё равно одинок. Даже дело не в том, что если ты упадёшь на улице, к тебе подойдёт один из тысячи. А в том, с кем бы ты ни был, даже с тем, кто подошёл, ты всё равно ничего не сможешь ему объяснить и рассказать, что у тебя на душе. Остаётся только писать. Странный парадокс, если ты изливаешь душу кому-нибудь лично, ты сумасшедший или слабак, у тебя депрессия и тебе надо отвлечься. А когда ты устав от непонимания начинаешь изводить горы бумаги, ты уже писатель. Тебя читают и с пониманием обсуждают тонкости твоей психики. Но ты всё равно остаёшься один. И никогда не расскажешь лично о своих чувствах. Единственное, что может согревать твою душу, это окно в темноте, которое горит для тебя. Тебя там ждут и любят. И ты любишь. Только это и может спасти тебя. Но всё равно, ты будешь одинок. Просто тепло окна не даст тебе упасть и разбиться. Есть для кого и для чего жить. Тебя радуют её глаза, улыбка, гнев и милость. Ради таких моментов ты и живёшь" (с)